Hola amig@s! Bueno, pues anoche cuando me acosté estuve pensando en lo chulo que sería abrir un post para conocer vuestros gustos poéticos, pero ya era muy tarde y el orde estaba apagado, así que lo abro hoy. Espero que os guste...
La idea es que cada un@ ponga su poema favorito, y así podamos compartir con el resto de compañer@s estas pequeñas obras de arte.
Empiezo yo con la "Elegía a Ramón Sijé" de Miguel Hernández (El rayo que no cesa), que supongo que todos la conocereis, pero esque cada vez que la leo se me ponen los pelos de punta. Espero que os guste:
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Sin gatos, la vida sería un error.
Yomisma q buena idea 😀
Poema Ultima Luna de Reinaldo Arenas
Por qué esta sensación de ir a buscarte
hacia donde por mucho que vuele
no he de hallarte.
Qué terror sin tiempo ahora me impele
a por sobre tanto terror siempre evocarte.
No ha de encontrar sosiego nuestra pena
(que hallarlo sería comenzar otra condena)
y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.
Luna, una vez más aquí estoy detenido
en la encrucijada de múltiples espantos.
El pasado es todo lo perdido
y si del presente me levanto
es para ver que estoy herido
(y de muerte)
porque ya el futuro lo he vivido.
Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerte
que por venir del infierno arrostro.
Extraña amante,
sólo me queda contemplar tu rostro
(que es el mío)
porque tú y yo somos un río
que recorre un páramo incesante,
circular e infinito:
un solo grito.
Siempre he tenido debilidad por Oscar Wilde...
Tædium vitæ
Matar mi juventud con dagas impacientes; ostentar
la librea extravagante de esta edad mezquina;
dejar que cada mano vil se hunda en mi tesoro;
trenzar mi alma al cabello de una mujer
y ser sólo lacayo de Fortuna. Lo juro,
¡no me agrada! Todo eso es menos para mí
que la delgada espuma que se inquieta en el mar,
menos que el vilano sin semilla
en el aire estival. Mejor permanecer alejado
de esos necios que con calumnias se mofan de mi vida,
aunque no me conocen. Mejor el más humilde techo
para abrigar al peón más abatido
que volver a esa cueva oscura de riñas, donde mi alma blanca
besó por vez primera la boca del pecado.
Versión de E. Caracciolo Trejo
Me pillasteis. Aunque me gusta leerlas , la poesía no es lo mío.
Pero el post lo encuentro de lo más interesante.
Una de Ángel Gonzalez. Si alguien lo conoce sabe que su poesía era especial, sin rima, pero con mucho mensaje...
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes - respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.
Eso era amor. Ángel Gonzalez (1925-2008)
La vida no es esperar a que pase la tormenta... es aprender a bailar bajo la lluvia.
Una de mis tantas pasiones Turcas es nada más ni nada menos que la lectura de la poesía surrealista , en un día de invierno viendo nevar desde la ventana de mi morada, con el hogar encendido para disipar el frío, cayó en mis manos llenas de nivea unos versos magníficos , que por si sólos cambió mi vida de forma tan impresionante que mis cejas señalaban ; una el camino de Santiago y la otra al escote de mi gran apreciada amiga ,que siempre me premiaba cuando le cantaba odas debajo de su vetusta ventana.
Así compañeros de Maine Coon deleitaros con la poesía del milenio , la poesía que gustará a más de un funcionario en plena campaña de alfabetización.
Arremangaros pués que la poesía es el arte de la C.I.A.:
Hace frío y tirito.
cocino un pescadito frito.
Dulce gatito , alegre mirada
canto y bailo una lambada.
A Charín su gato le pica la herida.
Yomisma alborota el mercado.
con su sabia poesía he alucinado.
Con Francisco y su legión hemos topado.
El administrador hace un curso de aviador.
La Uli le toca hacer de moderador
La infanta Elena ha dado un beso a un roedor.
No era una rata si no un Castor.
Damián a paso ligero con su braguero
busca un gato guerrillero.
Berkano liga con un andorrano
busca un gato americano.
Los árboles mueven las nubes
entre algodones retoza la felina
mira por donde me rima con Mandarina.
ahora si me voy a la cocina.
Hace frío y tirito.
cocino un pescadito frito.
(Fragmento de la poesía del "libro de horas encantadas" escrita por el ilustre rapsoda Iznachof gran poeta de la provincia Española de LLeida ----- Nótese que no dije ni por asomo la palabra delincuente de Catalunya no sea que la volvamos a liar----)
Esta poesía que respira arte por todos los vértices se la dedico a mi felino apadrinado.
El Polaco
"El romper de una ola no puede explicar todo el mar" V. Nabokov.
"El caer del caballo no puede explicar su vida a un calamar " Ignaziov.
Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
*
Antonio Torres Heredia.
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
Hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la guardia civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.
*
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.
Unos de mis poetas,el gran Federico García Lorca (1898-1936),yo tenía apenas 5 años cuando mi padre la recitaba yo lo miraba embelasada.
Engañame un poco al menos,dí que me quieres aún más;que durante todo este tiempo,lo has pasado fatal;que ninguno de esos idiotas, te supieron hacer reir,y que el único que te importa es este pobre infeliz......
Poema Caminante No Hay Camino
de Antonio Machado
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
Cuando empece a estudiar a Federico Garcia Lorca me enamoró platonicamente, mi mama tenia un grupo de musica en gallego y aluciné cuando al leer sus seis poemas en gallego descubrí que mi mama habia cantado uno de el y estaba en el libro, pongo poema y traduccion
Chove en Santiago llueve en Santiago
meu doce amor. mi dulce amor.
Camelia branca do ar Camelia blanca del hogar
brila entebrecida ô sol. Brilla ensonbrecida al sol
Chove en Santiago llueve en santiago
na noite escrura. en la noche oscura
Herbas de prata e de sono hiervas de plata y de sueño
cobren a valeira lúa. cubren la luna vacia
Olla a choiva pola rúa, mira la lluvia por la calle
laio de pedra e cristal. lamento de piedra y cristal
Olla o vento esvaído mira el viento perdido
soma e cinza do teu mar. suma y ceniza de tu mar
Soma e cinza do teu mar Suma y ceniza de tu mar
Santiago, lonxe do sol. Santiago lejos del sol
Agoa da mañán anterga Agua de la mañana llega
trema no meu corazón. bate en mi corazón
“El más pequeño gato es una obra maestra.” - Leonardo da Vinci los mas elegantes,inteligentes,y maravillosos personajes de nuestra historia han vivido con gatos, casualidad??
Me encantan.Que buen repertorio de poetas,chapeau por Yomisma abrir este post.
Nohe,cuando Joan Manuel Serrat canta el poema de Machado,se me pone el vello de punta,me embarga la emoción.....
Engañame un poco al menos,dí que me quieres aún más;que durante todo este tiempo,lo has pasado fatal;que ninguno de esos idiotas, te supieron hacer reir,y que el único que te importa es este pobre infeliz......
Aqui va Nuria. Ese poema siempre me encantó y en canción..😍.😍
http://www.youtube.com/watch?v=2DA3pRht2MA
Aquí se puede apreciar muchas de las cosas buenas que tienen las personas, y la vida... Me encantan!
Dew Blond y sus coonies
Las palabras mal empleadas o con mala fe solo pueden causar contratiempos, golpes en la vida y dar mala imagen de nosotros mismos que evitaríamos metiendo la lengua en paladar.
Muchas gracias Raul, Charín, Simona, Ignasi, Nuria, Uli y Begono.
Me encantan los poemas que habeis puesto, de verad.
Simona, el tuyo es raro, pero desde que lo leí anoche y me lo apunté en la agenda, no he parado de recitárselo a todos mis amigos...
Tanto Nuria, como Begono, habeis puesto cosas de Lorca, y como no hay dos sin tres, ahí va mi poema favorito de este gran poeta.
Pequeño Vals Vienés, Federico García Lorca, (Poeta en Nueva York)
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
Sin gatos, la vida sería un error.
Cuánta razón teneis, Nuria, Uli y Rocío! Si Miguel Hernández es uno de los mejores poetas y Serrat uno de los mejores cantautores... Vamos, que 2+2=4.
Aquí os pongo otra vez la Elegía a Ramón Sijé, pero ahora cantada por Serrat... (se me ponen los pelitos de punta, y a veces, depende el dia, se me escapa una lagrimilla)
http://www.youtube.com/watch?v=bEHJcoY202M&feature=fvsr
Gracias a todos una vez más por alimentar este post y hacerlo vivo.
Sin gatos, la vida sería un error.
Me ha parecido super este post (asi se dice?).algunas ya las conocia pero no por eso han dejado de emocionarme.y a la peque mia se las he recitado y ha flipado como dice ella aunque me dice que me estoy enganchando y que soy una friqui .mañana a ver si puedo colgar alguna poesia .felicidades por la idea!
Con tanta sensibilidad y llega Ignasi y consigue que vierta lágrimas de risa durante media hora. :g:g
Hay unos versos de "Cantares", de Antonio Machado que memoricé cuando estudiaba y me vienen a la mente siempre que pasa algo un tanto "marciano en mi vida". Los versos son:
Ayer soñé que veía/ a Dios y que a Dios hablaba;
y soñé que Dios me oía.../ Después soñé que soñaba.
Y estos versos de Miguel Hernández, que me encantan. Es la "Nanas de la cebolla"
La cebolla es escaracha
cerrada y pobre;
escarcha de tus días
y de mis noches,
Hambre y cebolla;
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
riete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Riéte tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas,
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
seremonta, aletea,
desde tu cuerpo¡
Desperté de ser niño,
Nunca despiertes
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera¡
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los vesos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, tristede cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
"Porvenir de mis huesos y de mi amor" Muchas gracias por estas super aportaciones María!!
Begoseven, muchas gracias por los piropillos, esperamos ansiosamente tus poemas...
Sin gatos, la vida sería un error.
Por cierto, preciosas esas "Nanas de la cebolla", la lástima es que su hijo, al que escribió este precioso poema, fuera un impresentable que no se merecía ser hijo de quien era, pero en fin, eso ya lo hablamos otro día...
Sin gatos, la vida sería un error.
Aitana, hay que ver la ilusión con que lees lo que escribo, jejeje, yo no he puesto ninguna poesía pero me las he leído todas.:)
Eso sí, yo participo como sea pero participo.
Por cierto, la de "Caminante no hay camino" me la sabía pero no se me ocurrió porque lo que me viene a la cabeza es la canción y no me da por pensar que es una poesía que me sé.
Pero tranquilos , voy a buscar algunas que libros de poesía sí que tengo.
La de Ignasi muy buena, a ese autor lo conocemos todos.:)
Sí Charín!! Espero tus poemas...
Es verdad... Ignasi... dentro de 200 años aparecerá su nombre en los libros de texto de los institutos... Vaya un artista!!
Sin gatos, la vida sería un error.
Pensando en Lord Byron y en su jinete , me vino a la memoria este poema de Rafael Alberti.
http://www.youtube.com/watch?v=L_Ih8rcDziQ&feature=player_embedded
GALOPE de Rafael Alberti
Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Yomisma sin lugar a dudas un acierto el post, Lorca me enamoro y me sigue enamorando!!!!!!!!!!!!!!!!!!con mis 17 años tenia la carpeta que de aquellas era la moda forrarlas con fotos de artistas con fotos de el.
Voy a ver si soy capaz de subir el poema de Lorca cantado por el grupo de mi madre, a mi me vuelve loca, y no por que sea mi mama sino por que tenía y tiene una voz increible. El grupo se llama Mareira pero no creo que este por la red, yo tenia el vinilo y me lo pasé a cd, si lo consigo os lo pongo.
“El más pequeño gato es una obra maestra.” - Leonardo da Vinci los mas elegantes,inteligentes,y maravillosos personajes de nuestra historia han vivido con gatos, casualidad??
Sí, estaría muy bien, queremos oir cantar a tu mami!!
Venga amig@os, todo el que no haya participado ya sabe lo que tiene que hacer....
Sin gatos, la vida sería un error.
A mi siempre me ha gustado esta de Pablo Neruda, es uno de las de "20 poemas de amor y una canción desesperada"
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Diana
Y como no, tampoco podía faltar esta del mismo libro
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Diana
Al repasar el post ya hevisto que Mariapp se me adelanto con Las nanas y tengo curiosidad por el comentario que hace yomisma .otro dia te estiendes .porfa!ah! Paco Ibanez solo el sabe cantar las posias como nadie con su voz aguar dentosa .la ultima vez lo vi en el Arriaga el año pasado .volver fue como volver a los años 70.emocionante;(;(;(
Lo ultimo lo he escrito fatal sera la hora .Felices sueños con gatitos peludos:g:g
begoseven la hora ayuda jajaja, pero yo he entendido tu post jajaja
“El más pequeño gato es una obra maestra.” - Leonardo da Vinci los mas elegantes,inteligentes,y maravillosos personajes de nuestra historia han vivido con gatos, casualidad??
En defensa de los animales.
Pasó el perro a mi lado. Un perro de pobre casta,
uno de esos callejeros pobre de sangre y de estampa.
Nacen en cualquier rincón de perras tristes y flacas,
destinados a comer basura de plaza en plaza.
De pequeños, por lo fino y lo ágil de la infancia,
baloncitos de peluche, tibios borrones de ala,
los sacan al sol, les cantan.
De mayores, como ya se les fue la gracia,
los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa,
sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas.
Y que tristes ojos tienen, que recóndita mirada,
como si en ella pusieran su dolor a media asta,
y se mueren de tristeza a la sombra de una tapia
si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo lo llamo…todo orejas asustadas, todo hociquito curioso,
todo sed, hambre y nostalgia.
El perro escucha mi voz, olfatea mis palabras
como esperando o temiendo pan, cariños o pedradas.
No en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar…dócil, a medias avanza,
moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas.
Le digo: ven aquí, no te hago nada, vamos ven,
y adiós a la desconfianza, y se tiende a mis pies,
con tiernos aullidos habla, ladra para hablar más fuerte,
salta, gira, gira, salta, lloran y ríen, ríen y lloran
lengua, orejas, ojos, patas y el rabo es un incansable
abanico de palabras.
Es una alegría tan grande que más que hablarme me canta.
¿Qué piedra te dejó herido? Sabe que maldigo las piedras,
aquella pedrada dura que le destrozó la pata,
y él con el rabo me está agradeciendo la lástima.
Pero no te preocupes, ya no ha de faltarte nada,
yo también soy callejero, aunque de distintas plazas,
y con mi patita renga y triste voy de jornada en jornada,
las piedras que me tiraron me dejaron herida el alma.
Entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada,
¡vamos pues, vamos perrito mío! vamos anda que te anda,
con nuestra renguera a cuestas y nuestra tristeza en andas,
yo por mis calles oscuras, tú por tu calles calladas,
tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada en el alma.
Y cuando mueras amigo, yo te enterraré en mi casa,
bajo un letrero que diga: aquí yace un amigo de mi infancia,
y en el Cielo de los perros, tan puro, tan tierno,
te regalará San Roque una muleta de plata.
Era joven y era viejo por más que yo lo cuidara,
el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma;
fueron muchas hambres, mucho peso para sus tres patas.
Y una mañana en el huerto debajo de mi ventana,
lo encontré tendido, frío, como una piedra mojada;
ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas.
Hacia el Cielo de los perros se fue anda que te anda,
las orejas de peluche y el hociquito de escarcha.
Portero y dueño del Cielo, San Roque en la puerta estaba,
ortopédico de mimos, cirujano de palabras,
con buen surtido de recambios con que curar viejas talas.
Para ti un rabo de oro, para ti un ojo de ámbar,
tú, tus orejas de nieve, tú, tus colmillos de escarcha;
tú -y me perro le reía- tú, tu muleta de plata.
Ahora ya sé porque está la noche agujereada.
¿Estrellas? ¿Luceros? No, es mi perro que cuando anda
con la muleta va haciendo agujeritos de plata.
Bufff, qué trabajo me ha costado no llorar...
Ahora os pongo una cosa cortita, un poco deprimente pero una gran verdad. Es anónima y del Siglo de Oro.
Desde que nacemos
hacia el morir caminamos.
Atajando si dormimos
rodeando si velamos.